Вот допустим, жил человек в провинции, в маленьком городке, где жили его родители, где прошло его детство, где он учился, любил и существовал, где его друзья и его дом. И всё вроде бы хорошо, но он так мечтал всю жизнь о дальних странах, интересных встречах и больших городах, но так и прожил он в отчем доме, очень родину любил или не посмел сделать шаг за порог. И вот он гуляет каждый вечер, по площади своего городка и жалеет о не сбывшихся мечтах....
Плитка серая, плитка красная, ели-елочки, купола.
По Базарной площади я шагал, а пришёл в конец Октября!
Городишко мой новозыбленький, да чего ж ты мне надоел,
тихим омутом затянул меня, суетой своих бренных дней.
На погостах твоих частокол крестов, где родня моя полегла
и остался один я, как перст один и седеет уже голова.
Как же хочется в руки мне взять топор, и кряжастой доской забить
окна дома отчего моего и дорогу прочь проторить.
Зашагать с котомкою за спиной по росным, заливным лугам,
и пойти-дойти в даль, на самый на край земли, где во снах своих я летал....