Мой волк – лохматый и шерстяной. Бог знает, как я его люблю. Его слова отливают хной, ведь он и есть тот осенний блюз, что точит сердце моё до дыр, ночным измором меня берёт.
Приходит руслом большой воды, как только дрогнет на речке лёд. Возьмёт гитару, возьмёт аккорд – и мне бы впору на волчьем выть. Я всякий-разный давала корм, ему мешала такой травы, что все другие давно б сдались, ласкаясь мордой в мою ладонь. Не надурит его старый лис, с тропы не выманит козодой.
Я приручала, да не смогла, я обрекла себя на тоску. На речке лёд, а в округе мгла. Мне снится линия острых скул, худые плечи и губ изгиб – вожак чужих и опасных стай. Любой другой бы давно погиб, не досчитай я ещё до ста. Его же ангелы под луной всесильны магией и мечом.
Он будет с кем-то, но не со мной. Мои старания ни о чём, мои молитвы все в пустоту, свеча зажжённая не горит…
Но вот весна – и он снова тут. Что саднит там, у него внутри?