Пена дней слетает в пафос века,
листьями шурша календаря,
и заносит смыслы человека,
и пуржит, как варварства заря…
Стабильно всё кругом, страной жульё рулит,
придавленный судьбой народ печалится,
а то запляшет вдруг, счастливо заскулит,
на власть родную радостно оскалится.
Взбульдожена канва, оборваны гужи,
жизнь движется дорожкой будто пешею…
Мне чудятся повсюду хроно-миражи
и куражи, кикиморы да лешие…
А над прямым - сейчас - кривой везде стоит,
прямого кривит, как Конфуций утверждал;
и правят бал – пройдоха, плут и сибарит,
в мозги стране вонзив наживости кинжал.