В заполошных каменных городах, где, срывая сроки, себя виним, мы приходим к лету, оголодав по тягучим запахам травяным – по блаженной радости быть собой; понимать спиною, что пол дощат; как в прохладный душ, заходить в собор; прикасаться, чувствовать, ощущать.
Всё ценней минуты и слаще дни, всё прекрасней россыпи этих рос средь пернатой ветреной болтовни, под серпом, который в ночи пророс. Каждый миг имеет и цвет, и звук, и сто тысяч славных иных примет – от тепла разбросанных этих рук до уменья в счастье не онеметь.
Даже если шхуна слегка утла, выйдешь в путь – и он тебя опьянит. На балконе в пятом часу утра я смотрю, как мир к небесам приник; как рисует лётчик белёсый след; как смеётся чайка, летя к реке; как я сам сквозь много прекрасных лет бодрым шагом шествую вдалеке.