Не тороплюсь назвать себя поэтом-
По Сеньке надо шапку выбирать.
Слова рифмую, но при всем при этом
Я не поэт, а писарь, твою мать!
Таланта дар с небес лишь единицам
Был отдан Господом-тяжелой ноши суть.
Чтоб отряхнули равнодушье лица,
Когда зовет пиит строками в путь.
Когда с души срывая лжи покровы,
Восходит и горит во тьме звездой
И не страшны уже года-оковы,
Не остужает холод вековой.
Высоких рифм достойные стремленья
Возносят гордо над рутиной дел,
Дарованы Спасителем уменья-
В мельчайшем неземное разглядеть.
Законы времени, материи, пространства,
Над ним не властны- Бог его хранит.
Препоны и страданья не напрасны,
Ведь крылья может людям он дарить...
В бессчетный раз пером бумагу раня,
Пытаюсь обрести заветный клад.
Поэзии неистовое пламя
Дорогу отрезает мне назад...
Пускай не получается порою
Летать над грешной мира суетой,
Звенит тревожно лира в непокое,
Слова струятся искренней рекой...