Он носит носит крылья за плечами,рубашку в клетку, два кольца. Он пишет музыку ночами но удаляет без конца. С утра до самой поздней ночи он пьёт вино и жжёт табак, когда весь город обесточен лишь он один, терзая мрак идёт во двор, берёт машину и уезжает в никуда.
Пусть литры кофе/стопки джина дорог заменит череда. Блуждает в мыслях и ответах:
«Я жив? А может, я погиб?» всю зиму ходит в лёгких кедах,а по весне он лечит грипп.
Включает фары, на капоте сидит и смотрит в темноту,совсем спокоен, счастлив вроде,ну да, нет денег на еду, ну да, простыл, ну да, таблетки, зато ни рак, ни менингит,
Но что-то бьется в душной клетке и то смолкает, то болит напоминая о моментах где ошибался и глупил.
И, как в дешёвых кинолентах,
Хотел свободы-получил,
Хотел не спать, мечтать ночами-не спит, хоть время - три часа,
Хотел взрослеть? Вот, за плечами
Осталась вера в чудеса.
И память душит, и досада,
Что рядом нет любимых глаз,
Хоть никого не нужно рядом
По жизни. (Только не сейчас.)
В нём что-то есть, возможно,волчье:
Луна разделит с ним печаль
И вот сидит и курит молча,
бездумно вглядываясь вдаль.
....И вот, в ладони зарываясь, под безразличным светом звёзд он, сильным телом содрогаясь, вдруг задыхается от слёз.