человек двадцать первого века —
печать по госту,
тираж сигарет и запыленных старых окон.
за пять лет пятилетку отбить и любить приросты
денег в кармане,
сплести из них тихий кокон,
болеть в своём доме и жертвовать дням и почкам
эти травы из храмов — зеленые миллионы,
купить на них бога,
очистить дурную почву,
забыть, что когда-то всем надо поставить точку.
в идеале платить и смерти — она ведь тоже
скупа до одежд, прекрасных гербов из стали.
пусть вино нас ведёт поспать, утолит печали,
и не надо «до ста»,
когда можно сразу ввысь.
бросай свой деньги на ветер, пылай, скупись,
скули над кроватью ребёнка, наш грозный сталкер,
монолит обманул в желании из-под палки,
а ведь миру нужны не бабки.
им нужен врач, —
глухой от тоски, больной и слепой палач.
пусть вскроет меня, забытого и раздетого,
чтобы я, истекая кровью,
родился
в место
получше
этого.