В кого ни ткни, пусть наугад
Геолог то, иль царедворец
Вдруг обнаружишь дружный ряд
В котором каждый первый - стихотворец
Летит над Русью стихопад
И рифмы шелестят, не утихая
Стихи сугробами лежат
Наискосок от неба и до края
В России делать нечего зимой
А впрочем, делать нечего и летом
И осенью, и, наконец, весной
Особенно бездельникам-поэтам
Они как дворники с метлой
Скребут дворы веков пустые
И под словесной шелухой
Всё ищут рифмы непростые
Зимой мы лета ждём
А летом хочется зимы
Так в расщеплении и живём
И переводим боль свою в стихи