В талантах что-то есть от униформ,
И ранг поэта - каждого! известен:
Нас изумит - о, молния! о, гром!
Их жизни срок, и смерть их ради чести.
Сам дух Свободы их влечёт вперёд!
Его же долг - вникать в мотивы бестий,
В манеры, вхожих в непотребный сброд -
Но так, чтоб побуждений не обресть их.
Чтоб мало-мальски высказать своё,
Он должен пасть невольником у скуки:
Претерпевать, то - пошлое враньё,
То - праведным восстать с обличьем муки,
И, чтоб предотвратить ума увечье,
Он волен выбрать нечто человечье.