Самая тяжёлая болезнь на свете -
это привычка думать по ночам. Она
НЕИЗЛЕЧИМА...
(ночь накануне Дня России)
Ночь. Ворочаюсь - ворочаюсь. С крана капает вода.
Напросилось - напророчилось, жизни круг - одна беда.
Нету броду в этих омутах и ни всплыть, и не вздохнуть,
Отцвела в садах черёмуха, знать до лета близок путь.
Мне давно уже не плачется, стыд бельмом застыл в глазах,
Как отчизна стала мачехой, где любовь сыскать сквозь страх?
Сбоить сердцу волком загнанным за кровавые флажки
И рассудок , злом отравленный, каменеет от тоски.
Не живётся и не дохнется, силы нету за забор,
Лишь душа на небо просится, тяжко жить себе в укор.
И от крика тромбом вставшего посекундно стынет кровь,
И последней от упавшего скрылась за угол любовь.
Всё сужая круг отчаянья, кружат вороны окрест,
Отгоняя их нечаянно я сорвал нательный крест,
Грянул гром, калитка скрипнула,кто-то крест мне в руки дал
И подняв меня с молитвою, за собой вослед позвал.
Я в ночи шагал не спрашивал - кто поднял, кто мне помог
Вдруг дошло-средь молний пляшущих, шёл стернёй со мною Бог.
Доведя почти до кладбища, Он ладонь вдруг разомкнул...
В тишине, вдали от славящих...
я не умер - я уснул...