Ей было пять. Она шагала упрямо, весело и прямо
из сада - в парк, а там дорога,
кусты сирени, их так много
что можно даже не считать, потом дубы, простор и поле,
там ветер и холмы на воле, и речка синяя вдали,
и эта речка - край земли.
Там царство, там живут цветы, кувшинки, рыбы, корабли,
бумажные и из коры, но непременно с парусами,
видавшими морские дали,
объехавшими полземли и говорящие стихами
про страны, где живут слоны, шахерезады, колдуны.
А ей как раз туда и надо, хоть далеко как до луны.
И с той поры она упрямо и весело шагает прямо
по пристаням, где корабли и капитаны, и видны
оттуда те, никем невиданные страны.
И часто ей вдогонку, срочно, - телеграммы:
Вернись, навеки ждёт, надеется и будет...
Но ветер унесёт слова, она уедет навсегда.
Такие ведь живут в мечтах, без адреса, не в городах,
а где-нибудь в чужих морях и ненаписанных стихах.