Я так скажу: душевная больней.
Ей не помогут ни одни пилюли.
Пилюли только делают тупей,
Но, в сущности, - пилюли ведь не пули…
Они убить не могут пустоту,
Иль выкрутить косой души шарниры.
Да ими просто конопатят дыры,
Но мир сквозь них – как боль сквозь наготу…
Я надеваю по утрам скелет,
Набитый ватой нервных окончаний,
И выношу сей скошенный предмет
На свет, на полное его звучанье…
А шестерёнки пригнаны не так,
Винты не парны, и резьба косая…
Но я себя на подвиги бросаю:
Работать ли, учиться – всё подряд…
Заботиться о доме, о семье,
Любить детей – всё остальное тщетно…
Но это допущенье беспредметно:
Нормальной не умею быть вообще.
Завидую вам, с пригнанной душой,
Носящим свой корсет серьезных будней…
Я так люблю вас, правильные люди,
Своей неправильной, но, кажется,
большой…