***
Приходят в дом заброшенный растенья,
окликнуты хозяйкой-пустотой.
И чувствуешь, как ужас запустенья
становится печальной красотой.
Вцепился лапкой в спинку от кровати
упрямый хмель, ползущий из окна.
И светится, казалось бы, некстати
разбитая бутылка от вина
в лучах заката…
И проточный воздух
мусолит край газетного листа.
Матраса вата – где-то в птичьих гнёздах,
а часть мышами смело обжита.
Уходит жизнь, и оставляет место
для жизни наступающей другой.
И миска, где замешивали тесто,
наполнена водою дождевой.
И в гулкой нише сумрака и света,
у печки, где разбросаны дрова,
сквозь щели голубого табурета
растёт непобедимая трава.