«Где-то ходит птица странная дрофа…», -
(Так рождается из ничего строфа),-
Что за цвет и вид у неё?
Как кричит она или поёт?
Отрекаясь от реалий быта, -
(Разве в нём поэзия не скрыта?), -
Убегает в белые листы,
Где живут все сказки и мечты,
И миры возможностей безмерных,
Сила мысли, вдохновения и веры!
Тут душа моя свободна и чиста,
Начинает с белого лист;
Где прощает, отпускает, любит;
Где мосты сжигает или рубит.
Значит, должно так. Закончен круг.
Это выбор, шаг, проделанный не вдруг.
Это смена декораций, лиц,
И ответ на новый конкурс – блиц;
Где вопросы новой чередой;
Поиск сути, пробуждение весной;
Шансы летом.
А в осенний листопад
Грусть о светлом, и усталый взгляд,
Чтоб зимой опять хранить тепло;
Чтобы не прокралось в сердце зло;
Чтобы утром радовал рассвет;
День хранил заботами от бед;
Ночь делил с тобой любимый человек;
Ни на вечность, так хотя б на век;
И бродили где-то вдалеке
Птицы дрофы в оперенье налегке!..