Смотрю на взгорок виновато:
Вот здесь, у старых двух берёз,
Стоял родимый дом когда-то,
Но – повалился и зарос.
Ах, дом! Глаза от слёз всё пухнут:
Ведь знаю – если б жили в нём
Не развалился бы, не рухнул
И не зарос травой наш дом.
И мысль меня такая гложет:
Россия – иль не дом большой?
Её разваливают тоже
Те, кто умчались в край чужой.