* * *
…Раздаривать словам свою печаль,
затем что у меня её так много,
затем что пересоленным ночам
не знать рассвета.
Не дале, как вчера
скальпелем пера,
за спину заломив поочередно руки,
сковырнула два отростка
под лопатками.
А что там было:
крылья, чёртовы рога,
проткнуть грозившие моё сердечко,
не знаю. Рано мне,
не заслужила…
Хожу – руки по швам
и сторонюсь объятий.
Но эта боль терпима.
Растёрла пальцами
сухой листочек мяты,
вдохнула и произнесла
я имя…
…И я бы так свой запах отдавала
твоим ласкающим рукам,
закрыв глаза, как будто выпивала
„синий бокал тоски” залпом. –
.................................
Горчинка, соль и немота внутри,
и сил – лишь веки отверзть.
Стенки пустого бокала черны –
его допивала Смерть.
2002.