* * *
Молчу, пустею, глохну
от грохота скатившегося по рёбрам сердца,
закованного в панцирь.
Тебе на волю надо –
под дождь,
на ветер,
в солнце,
И – отпускаю.
Лети, если сумеешь,
катись, сердечко, по
окаменелостям дорог.
И, если хватит на все поры года,
значит, вернёшься ты домой
в моё тоскующее
и замершее тело.
2002.