Я пишу опять для нас двоих,
еще я болен и собой и Вами.
И слог мой и смерЕн и тих,
и Вас пишу неслышными стихами.
И получается красиво и порочно,
как роза опаеная в стакане.
Естественно, но хрупко и не прочно,
бумагой рисовой в картонной раме.
И это все ростки моей печали,
к которой Вам уже совсем нет дела.
Мои стихи так долго к Вам стучали,
моя душа еще так долго пела...
Но Вы не захотели нас впустить,
обнявшись, мы сидели на пороге.
Закрытой дверью оборвалась нить,
и песня наша оборвалась в слоге.
Я Вас любил наверно однобоко,
и может даже не умел любить.
Хоть мне и было с Вами одиноко,
так и без Вас мне одиноко жить.