На улице Мира, невидный совсем,
к дороге поставлен торцом,
скрипит потихоньку мой Дом двадцать семь,
зарывшись в берёзы лицом.
Пускай говорят, что низки потолки –
мой дом от того не зачах.
Невесты – принцессы в нём, а женихи –
сажени косые в плечах.
Там сторож ночной из «Бюро Тишины»,
бесшумно в квартиры войдя,
вам стелет под головы детские сны
и ласковый шорох дождя.
А утром поднимет весёлым звонком,
но прежде бесшумно уйдёт,
и наш муравейник, разбуженный дом,
на ранней заре оживёт,
и в солнце весеннем играет пыльца,
и дом, из берёз проявясь,
скрипит потихоньку ступенью крыльца
про вечную с родиной связь.
1992