Тихая, мокрая улица –
Мрачный призрак минувших дней.
Сидит старичок и сутулится,
С виду - как царь Берендей.
Мудрость, нажитая предками,
Светит в его волосах.
Брюки стали уж ветхими,
Серым стал чёрный пиджак.
Глаза потемнели, морщины
Сковали лицо старика.
Не видно под ними мужчины,
Знавшего слово «война».
Лишь медаль «За отвагу»,
Потемневшая от годов,
Выдаёт его силу и хватку,
Данную ему от отцов.
Были те времена,
Когда молодой он в бою
Бежал, нестрашны ему пули врага,
Вспоминал он лишь мать свою.
Он не думал о смерти,
Забывал и про жизнь.
Нет дороже на свете чести,
Чем за Родину грудь положить.
Автомат висит на груди,
Только пустой "барабан".
Заплелись уже нити судьбы,
Надо "идти на таран".
Быстро хватает лопату,
И прямо бежит на врага.
Немец рядом, и точно с размаху...
Опять болит сердце - беда.
Теперь он – дряхлый старик
И уже не в силах бежать.
На скамейке тихо сидит,
Будет свой век доживать.
Пусть память о войнах
Хранится в наших сердцах,
Пусть дети в героях
Находят образ отца.