У настроения свой цвет
Свой вкус , свой запах , даже повод
Свой звук, свой ритм и свой сюжет
Длинною в жизнь , одетой в слово
Оно читается — любовь
Но произносишь как придётся
Пока затасканная новь
Всех глупых новшеств не вопьётся
В тебя желанием одним
Единой мыслью, сладкой болью
Подумаешь, что Серафим
И тот , наверно этим болен
И созерцая с высока
Весь мир, людей, их заблужденья
Блуждаешь ты в своём пока
Нет смены цвета настроенья
И звук, иль запах, цвет иль ритм
Сомненьем горьким не смутит
Забудешь всё и ничего
И посмеёшься вслед забаве:
Какое право шутовство
Любовью в праздных рифмах звал я