Брошу взгляд на пустой скворечник
и задумаюсь невзначай
о весне, о детях – о вечном,
и, как сумерки летом, печаль
душу знобким теплом наполнит
и она, при взошедшей луне,
что-то очень заветное вспомнит,
что хранилось на самом дне.
…Догоняет нас где-то прошлое,
настигает в чащобе лет
поздно понятое хорошее,
что должно быть и всё же – нет.
Ночь могильною тьмой была бы,
только свет от сгоревших звёзд
греет нас, пусть надеждой слабой,
как тепло опустевших гнёзд.
…Что случилось? – пустой скворечник,
зашедшийся в крике леток,
улетевший скворец-пересмешник
и вечерней зари платок.
Вот ещё одна жизни малость,
полустанком мелькнувший день,
машет вслед мне зарёю алой…
Голос издали: «Шарф… наде-е-е…».