***

Июньский дождь. В душе минор.
Ему, стрелявшему в упор.

Прощаю все (и даже больше).
Тому, чье имя - Ложь.
Осколки сердца где-то в Польше.
(Уже не соберешь).

На грязном небе ходят тучи.
И скоро грянет гром.
Казалось: он - забавный случай,
А стал моим крестом.

Сегодня холодно и сыро.
Согрел бы грог.
"Она по-прежнему любила".
Как эпилог.