И мы идём, рука в руке,
Туда, где ветер вдалеке
Треплет кудри красной пылью...
Меч мой в ножнах, конь мой в мыле.
Мы без сердца - налегке.
И мы идём. Нет, скачем в сёдлах!
Нам луч в глаза, а в лёгких спёрто...
Я склоняюсь к чистому ножу.
За рукоятку чёрную держу.
Клинок без крови - словно мёртвый.