Запах родного Самайна дымом сжимает и медленно душит;
Безропотно на пол отброшен, мысленно спиртом, огнем, никотином сте-ри-ли-зо-ван.
Задумчиво комкаешь в жилистых пальцах помятую в трещинках душу;
Проводишь по ноющим ранкам всё снова, и снова, и снова...
Тень от зубастой зауженной морды однажды настигнет
Тебя; и напрасно ты будешь искать и ютиться в глазницах лучистых.
Ей не хватало тогда лишь какого-то дня, лишь мига — она
Теперь тенью таится в бумажных разбросанных числах.