Тускло и сыро,
Где-то простыла
На сером ветру в понедельник и вторник,
Когда шла в массовке тех будничных хроник —
Мелькнула шарфом в "Новостях" в двадцать тридцать
И тут же исчезла в бесформенных лицах,
Готовых на всё, лишь бы
Спать,
Жрать,
Работать —
И строиться парами, семьями, ротой,
Толпой
С психологией точно как в книжках.
У цирка в истерике бьётся мальчишка —
Мамаша, поймите, ему не смешно,
Он жизнь, может, понял. А вам хоть бы что..
И тащат его, заломив ему руки,
Насильно смотреть и внимать эти звуки:
Натянутый смех, разговоры нон-стопом,
Удары оркестра, шаг страха по стропам,
Шептание ужаса в детском сердечке,
Подковы, скрип сёдел, подпруг и уздечек,
Щелчки жёсткой плети, звук боли-привычки,
Убогий сарказм и сухие кавычки..
Не праздник,
Не краски,
Не смех,
Не веселье.
Всё дорого,
Шумно,
Но всё же бесцельно.
Я жмурю глаза и иду чуть быстрее,
Иначе за шарф меня вздёрнут на реях
Да вгонят клинки где-то между лопаток,
Чтоб только не видеть мой мрачный упадок:
Устала.
Ну хватит.
Прошу.
Надоело.
...
Прости, это просто..
Я заболела.