Остановлены веком, страдающим памятью малой,
как застывшее в гипс, грязно-серый кирпич и извёстку,
ряд подъездов на север, дверей, от дождей обветшалых,
тополиных громад под листвой из зелёного воска.
Равнодушные ели, давно переросшие крыши,
снисходительно-молча роняют отжившие иглы,
и, как в этот приезд, всё мне шепчет – не верим, ты – лишний,
а что было – прошло, и не вспомнить всего, то, что было.
Только мне навсегда неотцветшее время досталось,
и не вывернуть вдруг наизнанку упрямую память,
виноват, что держу для себя недостойную малость,
и её не убить, не забыть, не сменять, не оставить.
16. 06. 2018.