мне семь. будет восемь на этой неделе. вообще я не трус, но немного испуган. а все потому, что нашёл я в портфеле... письмо... от пропавшего лучшего друга. читайте и думайте: шутка/не шутка. он пишет, что спать он улёгся в двенадцать:
"и вдруг: кто-то шепчет... так тихо и жутко...
(не помню, что именно, честно признаться)
ладони вспотели, во рту стало сухо.
подумал: да что я? девчонка какая?
но тут прозвучало у самого уха:
– не прячься! я просто с тобой поиграю.
я стану тебе... лучшим другом на свете!
мы будем есть торты и пить лимонады!
я вспомнил тебя и тихонько ответил,
что нового друга мне вовсе не надо.
– а хочешь... я дам тебе сахарной ваты? –
и ватой запахло. и скрипнули двери.
– машинки?.. солдатики?.. игры!? пираты!?
– пираты? – и я ему правда поверил!
он выглядел, будто не примет отказа,
но, честно сказать, вызывал отвращение.
вставая с кровати, я, веришь ли (?!), сразу
мечтать стал о скором своём возвращении.
я стал сомневаться, раздумывать, мешкать.
он это заметил, зашаркал ногами.
– боишься? – спросил он, и злая усмешка
гремучей змеёй проползла между нами.
– немного... – сказал я с улыбкой фальшивой,
стараясь не крикнуть от ужаса "мама!"
– не бойся. – ответил он резво и живо,
но как-то с надрывом... капризно... упрямо.
– а где это место? – молчание повисло.
– быть может, мы лучше б утра подождали?
– о, друг мой, утра дожидаться нет смысла.
здесь рядом. В подвале.
– как?! прямо в подвале?!
пока мы спускались, я думал о школе.
о новом компьютере... папе и маме.
а дальше? я плакал от страха и боли.
(но это останется пусть между нами)..."
и тут прерывается... лист криво согнут.
а вот что прикрыто за согнутым краем:
"я в каждой из спален и в каждой из комнат.
однажды я выйду и мы поиграем"