Однажды в доме литераторов ко мне подошёл Сергей Малютин.
- Знаешь, через неделю здесь мы организуем встречу с Ириной Отдельновой, ты не мог бы придти и сказать пару слов.
- Но я её не знаю.
И тут Сергей раскрыл свой портфель и достал из него книгу, на обложке которой раскинулся взгорок в одуванчиках.
- Вот – возьми. Только что из типографии.
- Спасибо!
- Почитай – порадуйся!
Книга называлась «Мои одуванчики», и она была, прямо скажу, солидных размеров. Смогу ли я её прочитать так быстро? Времени-то нет. Да и увлечёт ли она? Но тут я осёк своё брюзжание: раз рекомендует Сергей, значит, книга стоящая, и, значит, время найдётся.
По приезду домой я погрузился в чтение. Читал – и в самом деле –радовался. «А ночное небо пахнет звёздами. Словно на каждой звезде раскинулся цветущий сад. Словно они, и правда, пахнут… Звёзды…». Я читал и, оттолкнувшись от каких-то слов и настроений автора, задумавшись и замечтавшись, и порой улетая куда-то далеко-далеко, может быть, даже на одну из тех звёзд, где раскинулся цветущий сад, начинал сочинять стихи. Первое стихотворение я так и назвал – «Мои одуванчики»
Я когда-то был маленьким мальчиком,
В доброй сказке когда-то я жил,
На воздушных шарах одуванчиков
Улететь мой июнь не спешил.
Всё прошло… Но, конечно, смертельного
Ничего-ничего в этом нет.
И к тому же Ирина Отдельнова
Мне открыла свой светлый секрет.
Книга Иры мой вечер наполнила
Тем, что делает радостней путь:
Я забыл, а она вдруг напомнила,
Как мне детство и сказку вернуть.
Надо просто покрепче зажмуриться
И тогда возвратятся опять
Лопухастый наш двор, наша улица
И наш дом, и отец мой и мать…
Всех живыми я вижу и здравыми
И счастливыми вижу я всех.
Пахнет всюду цветами и травами
И повсюду – ромашковый снег.
Вижу – мчусь я с друзьями за мячиком,
Вижу… Но приоткрыл чуть глаза –
На воздушных шарах одуванчиков
Улетел мой июнь в небеса.
Я читал книгу, и видел, что она – кладезь света и доброго отношения к нашей несуразной и порой больно ударяющей нас жизни, читал – и ещё, ещё раз слышал и понимал, что она – источник поэзии: «Радость сегодня вешняя. Голубое небо в белых облаках. Росписи раскиданы по всей поверхности. И птицы летят, словно они слова, словно их, торопясь, пишет небо, сочиняя сказку или стихи. Голубизна. Весна. Вышина. Солнечный луч скользит по облакам, золотя их края. Что-то непостижимо-прекрасное появляется из-под пера неба».
Как же было не зачитаться, если чудесно? Если эти строки помогают жить? Если они написаны с любовью к нашему родному русскому языку? А ведь, согласно Паустовскому: «Любовь к своему языку говорит о любви к своей стране». Поэтому – как не зачитаться? И совсем не удивительно, что вслед за первым стихотворением у меня появилось второе.
От цветущих яблонь во хмелю
Я смотреть в прошедшее люблю:
Вот – идём, и ночь идёт за нами
Оленёнком с тёмными глазами.
Помнишь: и целуясь, и смеясь,
Как в кино, шептала ты: «Мой князь!»…
Пусть ты далеко, моя артистка,
Но, кто в сердце, кто в душе, – тот близко.
Как темно на свете, как темно!
Ни зарниц, ни звёзд не видно, но:
Где-то, где-то там – у окоёма
Месяц замерцал окошком дома.
Или это в дальнем-далеке,
С маленьким фонариком в руке,
Между небом и землёй, бесстрашный,
Кто-то бродит – ищет день вчерашний?
Всё же я – счастливый человек:
Пусть и жизнь нескладная, и век –
Слёз не лью и не сгущаю краски,
А пою и сочиняю сказки.
Может быть, и ты сейчас не спишь,
Может, видишь, погрузившись в тишь:
Мы идём – и ночь идёт за нами
Оленёнком с тёмными глазами…
А в один из вечеров, читая крепкую, и в тоже время какую-то хрустальную, хрупкую прозу Ирины Отдельновой, я увидел в «Одуванчиках» начало сказки.
«Спросят: «Что с тобой происходит? И ответишь: «Со мной происходит весна»! Она одна такая на белом свете, кода сухопутные города превращаются в моря, а все горожане – большие и маленькие – становятся моряками и юнгами. Потому что ходим, задрав нос кверху – внюхиваясь в весенний воздух, потому что плывут бумажные корабли, а за ними маршрутки и троллейбусы. «Следующая остановка – остров Везения!», «Следующая остановка – остров Тёплых Щенков!». И выходишь, где вздумается – не на своей, а на какой-то случайной остановке. И чувствуешь себя первооткрывателем города, в котором прожила всю жизнь. Вроде бы всё исследовано, исхожено, изведано, но вот открытие – выйти на незнакомой остановке, но вот везение – увидеть деревянные дома с крылечками, наличниками, дворами. И кажется, что дома при виде меня слегка приподнимают крыши. Ведь я дама, а старые дома – истинные джентльмены! И я прохожу по улице старых, вежливых домов. И щенки подбегают ко мне. И они – тёплые!».
Ирина дарит своё искусство своим друзьям-читателям и друзьям-писателям. «Нате! Берите! Владейте! Додумывайте, дорабатывайте, если хотите!». Лично я не стесняюсь – беру! Вот опять, прочитав одну из её новелл, у меня родилось стихотворение «Бабочка и лист».
Чудо-цветение! –
Осень пришла.
Тише, смиреннее
Стала душа.
Грустная музыка
Ветра – кругом.
Бабочка кружится
Над цветником.
Грустная музыка:
Над цветником
Бабочка кружится
С алым листком.
Странная парочка:
В вальсе слились
Белая бабочка,
Пламенный лист.
И – всё мне чудится,
Чудится всё:
С бабочкой кружится
Сердце моё.
А ещё в этой цельной книге, в этом лирическом дневнике души, есть письма. Впрочем, вся книга Ирины Отдельновой – это задушевные письма к читателю. И на каждой странице мы легко расслышим: «Держитесь, люди!»
Да, Отдельнова – замечательный писатель. Но, нельзя не сказать и о том, что и читатель она необыкновенный. Читая её строки, мы услышим и Блока, и Мандельштама. Она цитирует Пушкина, Руссо, Окуджаву, Левитанского, Бунина, Пастернака… Чувствуется, что она легко, всем сердцем восхищается не только природой нашей земли, но и её творцами, в отличие от тех, о ком Игорь Золотусский когда-то написал: «Когда надо уничтожать, глумиться, тут и талант появляется. А когда надо преклонить колени, любить – таланта нет». («Прощай 20 век»). А у Ирины Отдельновой, и тут не грех повториться, строки завораживающие, исцеляющие. И в каждой строке – любовь.
«Вновь народились новые слова, вылетели из сердца. Я подержу их, понянчу, подую. На хохолки на макушках. И отправлю в полёт, в другое чьё-то сердце. А в ответ летят такие же добрые слова. И зажигаются свечи и звёзды, вырастают крылья, улыбка отправляется бродить по лицу и приходит надежда».
А разве не для того в мире появляется писатель, чтобы нарождались новые слова и к людям приходила надежда?..
Напоследок, представлю вам ещё одно стихотворение, которое не родилось бы, если бы в один из вечеров Сергей Малютин не подарил мне книгу «Мои одуванчики».
Чтоб заплутать не могли,
В мире нашем всегда
Всем что-то светит вдали –
Ну, например, звезда.
Пусть несусветно темно,
Ты разгляди всё равно:
Где-то давным-давно
Светит тебе окно.
Даже впустившему тьму
В душу свою – и ему
Светит в кромешной ночи
Тихое пламя свечи.
Это закон земли,
Так на Земле всегда:
Всем что-то светит вдали –
Свечка, окно, звезда…
Спасибо тебе, Ирина! И за прозу, и за поэзию! И за сказку, и за быль! И за радость, и за грусть!
Юрий Асмолов