Ношу невысказанность в сердце,
что ближе к прозе, чем к стихам.
Куда ж от зеркала мне деться,
от мыслей тех, что по ночам
приходят темной вереницей,
ставя меня лицом к лицу
с портретом жалкого убийцы,
приведшего меня к концу..
Концу всего: времен, фамилий,
старорежимных словарей.
Не рвусь из прежних сухожилий
и не хожу средь голубей.
Стакан устал от наполненья,
фонарь ослеп от темноты.
Вокзал исполнен сожаленья
из-за того, что тут не ты
тайком читаешь эти строки,
пока твой Друг прилег поспать.
Как же с Тобою мы далеки,
и нам друг друга не догнать.
Зашита в кокон из метафор,
зимы, бессонницы, тоски.
Я - твой Создатель, я - твой Автор,
ждущий чего-то у реки.
Над этим в обществе Подмены
лишь позабавятся с лихвой,
жуя креветки, манекены,
сидя в какой-нибудь пивной.
Любовь в их пьяном пересказе
будет седлать всю ночь кровать.
И похоть тлеть в своем экстазе
будет всю ночь. Затем - страдать
из-за того, что слишком просто,
почти за даром, отдалась.
Найти бы мне забытый остров,
где моя муза родилась.
И, верно, от того проблемы,
что с сообщением беда:
обходят остров перемены,
туда не ходят поезда.
И потому я на вокзале
тебе письмо не передам,
где я, гуляя на причале,
машу рукой твоим словам.
Взирают молчаливо стены,
с упреком глядя предо мной:
быть может, я был манекеном,
жуя креветки в той пивной?..
12.05.2018