На деревенском кладбище покой.
Ступая мягко по сосновой хвое,
Тут понимаешь - жить на свете стоит,
Чтоб к финишу притронуться рукой.
Цветет люпин безудержно лилов,
Не ведая, что лезет за ограду.
И пусть цветёт! Ему в июле надо
Царить среди искусственных цветов.
Вся жизнь твоя, когда сойдет на нет,
Уместится в тире на пыльном камне.
Что после нас, когда мы в вечность канем?
Две даты, крестик, имя и портрет.
Всё остальное как бы между строк.
Тире - итог.