Вишу в петле затмений и сомнений.
Бел потолок, неистов и горяч.
И балом правит балетмейстер-врач.
Коль церковь не отбрасывает тени.
Роса за домом тоже горяча
По ней - как в детстве дать бы стрекоча
Но рукава - не спереди, а сзади.
Изжёван мир на пресные харчи
В дверях не оставляются ключи
Представлен - и к охране и к награде.
На кой меня так плотно охранять?
Я не вертел тугую рукоять…
Её и нет. Там пламенный моторчик
Вся мясорубка переходит в фарш
Местами наш. А чаще и не наш.
И как алкаш в запое рожи корчит,
Так я пытаюсь мимикой сказать
Что градусов в росе - все сорок пять.
А травы как закуска - просто прелесть.
Я возрастом дожития клянусь
Что в буйство этой пищи окунусь
И схаваю вообще любую ересь…