Мы расплескали нашу брагу, -
Остался утренний рассол,
Мысль, бороздящая бумагу,
Благих намерений подзол. –
Иссяк источник вдохновенья,
Как беспорядочное пенье,
Дыханье губ, сиянье глаз,
Как соловьиный свист – у Фета,
У Тютчева – молчанье света,
У Грибоедова – алмаз. –
Как переходы через Альпы,
Как пересчитыванье кальпы,
Торговля лишним и чужим... –
А оглянись – ни дня, ни ночи,
И только паузы короче
И злей отечественный дым.
Лети – кораблик окрылённый,
Над пенной брагою влюблённой,
Разливом изначальных рек,
И озари слезою яда
Запечатленную монаду
И трезвый, похоронный век. –
Пора блистательных открытий,
Но зрелищ требует не зритель –
Сама идея колеса,
И мы, как птицы или белки,
Спешим по компасу и стрелке
Туда, где верят в чудеса –
Быть может, брага – это вера? –
Иначе – как распалась сфера? –
Но значит истина – расчет? –
Ты видишь лучше или хуже,
Но жажда выдворит наружу,
И убедишься – всё течёт.