Живое увядание мое,
Теперь уже нисколько не заботит,
Кулик уселся на своём болоте,
И хвалит, хвалит только лишь своё,
Болото, что меня в него утопит.
Утопия - ни вечно под Луной,
И лунный свет всего лишь отражение,
Светила или света и свеченья,
И свеч, что догорают в аналой.
Страниц листать и вновь страницы шепот,
Мне говорит, что цвет страницы той,
Всего лишь запах, дух души одной.
И льются строки, как родник живой.
Порогами, каскадами, водой,
Строкой к строке, ещё одной строкой.