Тела нет.
Растворённое в утреннем воздухе
меняет позы,
силясь найти свои границы.
Тщетно.
Дела нет
городским птицам
до него, бледного -
загар только на тыле ладоней.
Мы тонем,
воскресной лени подвластны,
опускаемся на её дно.
Птицы поют одно -
о несбыточном счастье
для душ.
Телу нет даже таких гимнов.
Слушай,
не проходи мимо.
Что-то из этих песен и о тебе.