Питер, детка, какая встреча!
Ты всё такой же:
дворцы, причалы...
Себя положил на атлантов плечи.
Скучать-то?
А то.
Ещё как скучала.
Хотя на меня это не похоже.
Я вновь изброжу твои тротуары,
теряясь среди домов ар-нуво,
внедряясь в музеи, скверы и бары,
в сеть опустевших вечерних дворов...
Город ветров.
Осенних. Холодных.
Ботинок - потёртых, затоптанных, модных
и всевозможных усов и бород.
Такой натюрморт
бывает шагает -
откуда, куда он, кто его знает,
но я бы его водрузила на борт.
К штурвалу поближе.
Трубку. Тельняшку.
Образ собрать - это просто, как торт.
А ты отвечай за свой подбородок,
питерский так-то-раз-так самородок!
Тем временем...
дождь почему-то не льёт.
Солнечный свет заливает проспекты
и нежно течёт по ним, как глазурь.
Я свет отражаю в радужный спектр
и взглядом въедаюсь в неба лазурь.
Шпили пронзают небо, как в море
бушприты кромсают на два горизонт.
Буря отчаянно мглою не кроет...
В урну кто-то выбросил зонт.
Питер,
я знаю, ты рад,
но настолько!
Что даже ночью не стелется мрак.
Белые ночи?
Ах, да...
Я дурак)
Кто-то вопит так радостно: "Горько!"
Да благославлен пусть будет сей брак!
Колонны Ростральные - наш аналой.
Питер,
я буду хорошей женой!