И разговоры с ним ей скучны,
И трепет превратился в грусть...
Все объяснения ненужны,
Он опоздал...Его не ждут...
А сколько было монологов,
Вдруг он придет, сочинено,
Укоров, восклицаний, споров
С самой собой,перед окном.
Свет фонарей,как свет софитов,
Окно - не сцена,а экран,
Она - одна, полузабытый,
Без зрителей - комедиант.
Шептала, плакала, смеялась,
Держала паузу, клялась,
Талант все больше раскрывая,
Но все же роль не удалась...
Он не пришел. Окно закрыла,
Торшера-рампы свет погас,
Что ж, бенефис не состоялся,
Так было много-много раз...
Ноябрь, тоска, и плачет вечер,
Украшено окно в муар,
Стекло в слезинках...Отраженье...
И кажется, что - Ренуар...
Как,если бы его художник
Коснулся кистью, вот бы пусть!
И получился облик женский,
Похожий очень...нежность...грусть...
Узоры на стекле, не ясно...
Июль, и солнце бьёт в окно,
Так мог нарисовать Пикассо -
Кубы, шары - её лицо...
Декабрь, и на стекле плетенье -
"Снегурочка" там, Васнецов...
Глядит в окно, она в смятеньи,
Всё верит дурочка в любовь!
Бежала каждый раз к порожку,
Звал тормозов визг под окном -
Цветов охапок был дороже...
И сердце замирало - он!
И было как - шаги чужие,
Ей чудилось - его ...и зря...
Тянулось: ни войны, ни мира...
Она ждала, ждала, ждала...
Любовь сама за них решила,
Finita...Всё...Он опоздал...
Ушла сама...И дверь закрыла...
Всё медлила, но час настал.