Багровые капли на чистом мольберте,
Кровавые пятна на белом снегу,
Хоть я не художник, но мне вы поверьте,
Они отражают мою всю судьбу.
Такие, как я, умирают средь ночи
С бутылкой дешёвой, возможно, вина,
И стих дописав, не подняв даже очи,
Встают на прогулку, ведь ноет спина.
Холодные руки дрожат поневоле
И даже немного слезятся глаза,
Рифмуются строчки, тонув в алкоголе,
Пока на душе всё бушует гроза.
Багровые капли на чистом мольберте,
Кровавые пятна на белом снегу,
Я, кашляя хрипло, оставлю при смерти,
А всё остальное себе сберегу.