«Дней лет наших —
семьдесят лет». (Пс. 89, 10)
Ты крикнул безмолвно весне уходящей: «Постой».
Она обернулась и молча сказала: «Прости».
И ты побежал бы за ней, но густой травостой
зелёной лавиной накрыл все земные пути.
На семьдесят лет ты останешься в этой земле,
на семьдесят медленных зим, на семьдесят ран.
И если не станешь свечою, горящей во мгле,
то может быть станешь дорогой, ведущей в храм.
2001 г.
(Из книги стихов "Иное")