На гранитных камнях, порожденных кипящею магмой,
Что из недр остывая текла, превратившись в причуду.
Пылью - память веков здесь, и я рядом тихо побуду,
Чтобы шепот таежных ветров изложить на бумагу.
Между двух берегов разливается зеркало сини,
Мать-тайга укрывает румянец земли обнаженной,
Озираясь на город с предгорьев суровой мадонной
И печалясь светло о беспутном взрослеющем сыне.
Он у ног её дышит прокуренный и запылённый,
Праздно хмурясь, рыдая дождями сквозь ретроспективы,
Вспоминая каким неотесанным, злым и красивым
Был он длительно счастлив, в квадрат суеты возведённый.
Я смотрю на него: он ничтожен, и что же, и всё же бесценен,
Он велик, как святой манускрипт на ладони у бога.
Растворяюсь я в нем, и так мало меня, и так много
Тлена, пыли и соли из памяти ста поколений.