Я счастлив, что я не поэт,
Пусть даже с печатью таланта.
Спасибо, конечно, но нет!
Уж лучше родиться мутантом
У них говорят сверхспособности
И Марвел с солидным бокс офисом
Смакует их жизни подробности.
Но жалким финансовым просером
Попытки снять фильм про поэта
Кончаются, разве что Джармуш
Задумчиво взялся за это
И сам удивился «ну надо ж!
Таких еще можно найти,
С поэзией в качестве модуса
Вивенди.» И создал картину:
Герой там водитель автобуса.
В заштатном глухом городишке,
Где странность совсем не порок,
Читает он вечером книжки
А утром маршрутный листок.
Он честный простой работяга
Живет с беззаботной подругой
У них также есть дворняга
И все они любят друг друга.
Он пишет вполне бескорыстно
Стихи в неприметном блокноте
И спорит в конце с интуристом
Про гибель стиха в переводе.
Мы Джармушу скажем спасибо
Поскольку в российской традиции
Там был бы алкаш некрасивый
Со шлейфом приводов в полицию.
Добавим еще, он в разводе
С холёной и жадною стервой
Которой и нет уже вроде,
Но также грызет ему нервы.
Водитель автобуса? Бросьте!
Живет он с былинным размахом
То в драках ломая кости
То плоть усмиряя - монахом.
Черпает сполна вдохновение
Он рюмкой с похмельною дрожью,
И вдруг, осознав себя гением,
Он шепчет: «Прости меня, Боже.»
А после опять круговерть:
Бомжи, олигархи, шалавы.
Внезапно, нелепая смерть
А после посмертная слава…
Вот тут, наш родной обыватель
С прищуром взглянув на портрет,
Уверенно скажет - приятель,
Так это же русский поэт!
Привычная злая стезя,
Такими как он проторенная…
А все потому, что нельзя
Богатым быть и одаренным.
И тянет продаться мутантам
Но окрик «стоять, твою мать,
Господь наградил талантом
Ментальность заставит страдать.»