У каждого поэта есть стих,
Который все вокруг обожают
И при случае просят прочесть.
У меня такого нет -
Ведь я не поэт.
Если быть полностью честным,
Я нахожу поэзию смешной.
Вернее сказать, находил,
Пока не узнал одного.
Или одну, если быть точным.
Le faux nom, как говорят, они всегда путают.
Ресницы как врата к мирам за завесой,
Усеянные символами.
Я закрываю глаза и прижимаю ладонь, чтобы считать,
И вижу - здесь ее ритмика,
А здесь ее стиль.
И как бы мне выжить,
В толпе находя почти такую, но не совсем
И не до конца.
И в лихорадке цитируя строчки,
Доставшиеся в наследство,
На память,
От памяти толку не будет,
Ведь время, пространство и тайны
- бессмысленный, форменный бред
И каре
Ты когда-нибудь замечал, как много ходит с каре?
Есть теория, что узнав информацию, мы ее притягиваем,
Но ее так легко опровергнуть -
Ты понимаешь, что просто раньше не замечал
Комната для одного, абсолютно темное пространство
И я был бы здесь сам по себе,
Но чувствую твоего призрака дыхание.
Ведь ты не уходишь, ты не ушел, ты не ушла,
Le faux nom, имя совсем тебя не отражает,
В отличии от настоящего,
Оно ложится на гитару,
am - мой любимый аккорд,
Хотя, как ты знаешь, я не умею играть.
"a m o" - как "любовь" по-итальянски,
Или в латыни, ведь они - сестры.
Огромное языковое семейство,
И наверняка у них есть собака.
Я - это ты, и по прошествии времени понимаю,
Что это действительно так,
Но мне нужен компас,
Как кулон на шее,
Желательно с сердцем.
С твоим и только твоим потому что
Нет больше и больше не будет тех строчек,
Из той незаписаной песни.
Я помню, я помню все, от начала времен,
И никогда не забуду любовь, что скрыта за "a m o"
До меня дошли слухи, что ты снова пишешь
Я рад это слышать
На берегу любой реки,
В пути,
Куда бы меня ни занесло божьим промыслом,
Я всегда буду ждать твой
Не псевдоним и не кличку, не даже alias,
Милейший подлинник - "a m o"