****
Там, где луна и я вступаем в долгий брак,
где кажется - любовь, а на поверку - прорубь,
рождаются слова, из шелковистых трав
плетя пространство дней, в которых нас запомнить
пытается роса, преображая сад,
лаская утро птиц и полдень сонный рыбий,
где вечер у плетня, спокойный как коза,
не может полететь, но разучился прыгать,
где спящая страна натруженно проста,
доверчиво прильнув к теплу от поздней печи,
где есть тетрадь стихов, сверчок и два кота,
и тишина руки, твои обнявшей плечи.