Мы остались в моих стихах
Или в песнях тугих, певучих.
А могли бы летать в облаках,
Просыпаться средь ив плакучих,
Собирать землянику в ладонь,
Слушать вместе июльские трели.
И, впитав сладких чувст огонь,
Мы бы снова хотели, хотели
Путешествовать по городам,
По глухим деревням и весям.
И ты знаешь, наверное, там
Мир наш стал бы красив, интересен.
Но упрямая правда гласит,
Ты и я - бездыханное фото
И никто из нас не простит,
Даже если простить охота.
Птицы спят, да и мне пора!
Почему так в душе тревожно?
А под утро, ещё вчера
Мне казалось, что ВСЁ возможно!