Наверное, я – мазохист. Мазохизм в моих венах и жилах.
Блудит, как фальшивый артист, вином пробуждающий силу.
В колдобинах перекрестков, хлещу себя розгами мата,
И мир в нераскрашенных блестках бежит бесцельно куда-то.
Я рвался бы может вдогонку. Догнал бы. Вскочил на подножку.
Но всё же я – мазохист, я режу себя понемножку.
Продляю мгновения боли, встречаю её с улыбкой.
На раны насыплю соли, пусть губы рвутся от крика.
Я в этом весьма типичен, таких как я миллионы,
Безудержно меланхоличен, из мыслей варю бульоны.
Кидаю туда винегреты, из овощей и событий.
Ищу в этом супе ответы, следы каких-то открытий.
Уставший, больной мазохист, как будто без роду и племени.
Играю свой бенефис, я – дитя своего времени.