Она свежа как новая строка.
Все реже говорит, все чаще пишет книжки.
И с наглецой упрямого мальчишки
Неспешною походкой к сорока
Идёт она, меняя только стрижки.
И, кажется, совсем уже нигде
Не хочет быть, хоть плачут, хоть зовут пусть.
Сказала, что смогла. Какая глупость.
Великого вблизи не разглядеть,
А издали мешает близорукость.