Звенит уже прощально листьев медь.
Поспешно к югу отлетают птицы.
И поскучнели, потускнели лица
Прохожих. Им к отлету не поспеть.
Им оставаться, их не манит даль.
Вот потому их и печаль не гложет,
То тихая, заметная едва,
А то такая.. Как мороз по коже.
А я готов. Я крылья просушил
И перья перебрал и перечистил
И выбрал путь из памяти души,
И записал его на кленов листья.
И вот уж листья силятся взлететь,
Но падают у самого порога...
Как тяжела для слабых крыльев медь!..
Как коротка последняя дорога!..