* * *
Кому стихи, кому стихия.
А мне Россия — горний Свет
в углах, где вышки смотровые,
на человека — человек.
И погружаясь, пусть не сразу,
как раб в полуденный покой,
не заслонить его ни разу,
ни словом праздным, ни строкой.
Случайно ль, к поезда окошку
приникну чёрствым или злым —
он закричит в глаза истошно,
лишь увеличится в разы:
Смотри!
Смотри какие реки,
какие скорбные поля,
в них не кресты, в них — имяреки
сквозь веки ветрено сквозят!
Но и тогда, престав молиться
о всех пропащих (стынет кровь!),
мне мнится — тысячами — лица,
не обращённые в Любовь.
19.06.2018