Я снова книги выношу в гараж,
Накопленные на три жизни аж, –
Не прочитать, а что-то и не надо;
Ломаются так быстро времена,
И не творцов, наверное, вина,
Что быстро поменялись три уклада.
Там правды или же неправды три,
Теперь попробуй это разбери, –
Монархия, Советы, перестройка,
Приведшая неведомо куда…
А дальше – время Страшного суда?
Окрестная действительность нестойка.
Но книги были и еще живут,
И утверждают что-то, и зовут,
Ведут со мною разговор печальный.
Иные бы, наверно, перечел…
Но вот кладу их на бетонный пол,
Как будто отдаю поклон прощальный.