Есть человек, который не болит
Внутри меня, и медом обойденный,
Он молоком младенческим полит,
А потому, крикливый и бессонный,
Не ждет письма, а жарит по утрам
Яичницу на раскаленном масле,
Дрожит слезой на кончике пера
Зеленолукового. Речь его опасна.
Как нежность паровозного гудка,
Как вязкий дым кальянных междометий,
Как музыка, когда она горька
Как белый шум на этом белом свете.
С великой благодарностью Сашке Михайлову - http://www.stihi.ru/avtor/electrogod